Кружит за мною ветер, веет поземки нить.
Я набираю снега - лето похоронить,
Буря гудит и воет - Пушкин сказал точней;
Скоро - еще снежнее, но ни на грамм - теплей.

Я на могиле солнца в небо письмо пишу
Господи, ты ведь можешь, сделай нам хорошо?
Скоро - еще снежнее, станет белым-бело...
Господи, ты ведь можешь - щелк, и совсем тепло.